¿Llamamos a esta la tierra de los hombres libres? ¿Qué supone ser libres respecto al rey George y seguir siendo esclavos del rey Prejuicio? ¿Qué sentido tiene nacer libres y no vivir libres? ¿Cuál es el valor de una libertad política sino el de hacer posible la libertad moral? ¿Alardeamos de la libertad de ser esclavos o de la libertad de ser libres? Somos una nación de políticos y nos preocupamos sólo por una defensa superficial de la libertad. Los hijos de nuestros hijos tal vez se sientan un día realmente libres. Nos sometemos a impuestos injustos.Hay un grupo de entre nosotros que no está representado. Son impuestos sin representación. Nosotros alojamos a tropas, a tontos y a ganado de todas clases. Alojamos nuestros cuerpos bastos en nuestras pobres almas, hasta que los primeros consumen toda la sustancia de las segundas.

Henry D. Thoureau, Vida sin principios (Ensayo de Desobediencia civil y otros escritos).

Pero los hijos de los hijos tampoco fueron libres...

Mis aportaciones últimamente a este espacio realmente tienen poco que aportar. Estoy en una de mis fases paranoicas respecto al blog. Espero volver a centrarme en breve, volver a leeros y a comentaros y tal que es algo que me gusta mucho en verdad. Ha contribuido a hacerme la picha un lío también el hecho de que hasta hace pocos días no he tenido internet oficial (cosas de las casas de estudiantes). Espero reintegrarme en breve. 1 saludo a todos.

Dejo alguna cancion para no romper la costumbe. Hmm a ver, Black burning heart ya la puse así que... la que me gusta de Scarlett Johansson; Falling Down.

La cultura se mide con el ticket de compra del fnac. Y a tomar por culo.

THE KILLS___CHEAP AND CHEERFUL

Aunque Bécquer es bueno en la cama

odio que odie

verme fumar en la ventana.

Le digo que no es nadie,

que escribe mal,

que sólo le rinden culto viejas profesoras de lengua de secundaria

que visten recatadas;

labios fruncidos y cojines de pelo de gato.

Él nunca se enfada,

ni pierde la paciencia.

Tiende a tapiar sus insuficiencias con alcohol

y cuando bebe,

me hace reir.

Odia todo lo que leo

y cuando bebe lo critica.

Mi afición lorquiana, acerca

mi mechero a las Hojas de Hierba

y yo me encojo en mi asiento temiendo por las barbas

del viejo Whitman o de Valle-Inclán.

Es perspicaz, tiene razón cuando habla,

lástima que la pierda

al escribir todas esas chorradas.

Dice: “si Lorca me hubiese leído a mí…”

El pobre Bécquer aún no lo sabe.

O se niega a reconocer que forma parte del abono que levanta nuestros

centros comerciales,

nuestra conciencia colectiva.

¡Poesía eres tú!

Me dice.

Doblo el papel y lo guardo debajo de la lengua.

Yo no soy poesía.

Soy ropa de Zara, café del Starbucks,

soy verde como

fajos de billetes de cien euros a lo largo de mi vida escasa.

No es cierto, yo bebo agua mineral

y sólo tengo sueño cuando estoy fuera de la cama.

No sirves para esto, estás muerto,

estás mal celebrado en las páginas del Romanticismo español,

eres el peor de tu generación.

Pero por favor, vuelve a la cama.

La espalda de los gatos se curva, se enerva, se eriza.

Las tazas de té dan un golpe seco sobre el plato de porcelana

en los salones de muñecas enfadadas.

La manzana a rodado hasta mis pies y he perdido

la fuerza.

Apago el cigarrillo en los papeles de su escritorio.

Dejo un camino breve y gris de ceniza,

soy un camino breve y gris que no conduce a ninguna parte

en su vida tranquila y eterna,

en su ignorancia serena,

acuática.

Perdóname, aún no sé escribir más que ruido.

El autobús pisó la pata del pastor alemán

y este chilló.

Una y otra vez.

El autobús late

con excitación

y dentro a los viajeros se nos levanta

y se nos retuerce

el estómago.

El pastor alemán sigue llorando,

y mis oidos chirrían.

La acera es la orilla de la tempestad,

el ruido crece bien alimentado por doquier,

la señora de la mercería lo riega dos veces al día.

Una ventana al sol es un balcón de suciedad,

la nada engulle a la velocidad del ruido.

Sin saberlo ya estás dentro,

más insignificante aún como para configurar la nada,

puesto que la nada carece de componentes.

Soy sólo un alma barata

que sube a autobuses

y deshilvana tapices,

como todos.

Nuestras armas,

los apuntes.

¿Es que nadie más piensa en el pastor alemán?

¿Nadie va a limpiar la mugre en el balcón?

Tampoco Adela es una rareza,

es tan común

que en cada patio hay al menos enterrada una.

Nuestros huesos saben tanto como el de la gente acostada

bajo nuestros pies.

Nosotros tampoco somos higiénicos,

Ni sentimos más que ellos.

Bebemos más café,

conducimos coches más potentes,

consumimos orgullosos cultura.

Nos acostamos igual de solos,

nos levantamos igual de cansados.

Hecho de menos mis albumes de Keane. Y a veces los de Placebo. Mi portátil tiene una baja calidad de audio. Me hace falta Polly, mi guitarra.

Muchas cosas faltan, así que me aferro a lo que me queda, mi cría de pingüino emperador. = )

Siempre nos quedan nuestras crías de pingüino emperador.

Una cocina estrecha y con forma de pasillo, un salón comedor luminoso, un solo cuarto de baño y tres dormitorios, en uno dormimos Pelusita y yo. Estamos muy contentos. Pero te echamos de menos.

Sixteen more days, honey.

KEANE___SOMEWHERE ONLY WE KNOW

"Constituía un placer especial ver las cosas consumidas, ver los objetos ennegrecidos y cambiados. Con la punta de bronce del soplete en sus puños, con aquella gigantesca serpiente escupiendo su petróleo venenoso sobre el mundo, la sangre le latía en la cabeza y sus manos eran las de un fantástico director tocando todas las sinfonías del fuego y de las llamas para destruir los guiñapos y ruinas de la historia."

Ray Bradbury, Fahrenheit 451

Después de haber leido el primero de la saga Crepúsculo de Stephanie Meyer esta primera frase del libro de Bradbury parece el paraíso que tanto añoraba mientras leía la historia del vampiro Burberry. Es la eterna paradoja del best seller internacional.

"- Es un buen trabajo. El lunes quema a Millay, el miércoles a Whitman, el viernes a Faulkner, conviértelos en ceniza y, luego, quema las cenizas. Éste es nuestro lema oficial.

Siguieron caminando y la muchacha preguntó:

- ¿Es verdad que, hace mucho tiempo, los bomberos apagaban incendios, en vez de provocarlos?

- No. Las casas han sido siempre a prueba de incendios. Puedes creerme. Te lo digo yo."